Puntos

El que sigue es un cuento escrito por José Victor Nuñez Nalda, conocido en el seno familiar como “pepito va a llover” quien se encuentra en Paris haciendo un doctorado y a quien extraño como loca……. primito el mas querido.

Eranse que se eran tres pequeños puntos.
El primero, que se suponia ser un punto final, estaba enamorado de la palabra que lo precedia. De hecho, se la pasaba la mayor parte del tiempo viendo hacia su izquierda. Estaba embelezado en particular con la figura espigada y altanera de la t. Era la letra mas proxima a el. La barrita horizontal de la t le servia de sombra antes de las 12 del medio dia. A este primer punto, que se suponia ser un punto final, no le gustaba el sol, que en mundo de la letras sale tambien por el occidente, o izquierda -con el norte arriba y el sur abajo, cerca de la raiz.

A veces, el primer punto, que se suponia ser un punto final, se escabullia a la izquierda de su amada t cuando habia lluvia del oriente, pero siempre verificaba antes que ningun par de ojos distraidos se percataran de este inusual movimiento en lo que se suponia estatico para siempre: la tinta sobre la pagina que constituye obviamente el universo de esta historia. La inusual posicion le atemorizaba porke miraba una u que siempre le causo desconfianza. De cualquier forma, la presencia de su t a la derecha lo facinaba y reconfortaba, diminuyendo asi el malestar provocado por la u.

Una sola vez el primero de los tres puntos, que se suponia ser un punto final, se aventuro a escabullirsa a la izquierda de la u. Cuando le platico a su buen amigo el punto de enmedio lo ke alli encontro, el segundo punto no se lo pudo creer.

Le dijo que estaba loko y ke ademas la tinta esta fija en el papel, que asi era y asi iba a ser. De hecho nunca le habia creido que alguna vez habia pasado a la izquierda de la t para protejerse de la lluvia del este. Le confeso ademas que escuchaba sus historias por mera amistad, y que para el lo que su amigo llamaba una "t" no existia tampoco. Le explico que todo lo que el conocia, eran puntos como el. A su izquierda y a su derecha.

Un poco desconsolado y antes de aburrirse totalmente, el primer punto, que se suponia ser un punto final, escucho durante horas el discurso del punto del medio acerca de alguna tal ley de inferencia que decia que si él, desde que tenia memoria, habia a visto a su izquierda y a su derecha solo puntos, eso era todo lo que debia de existir en la pagina, a la que definio como un universo constituido de papel y tinta etc. etc. etc.

El tercer punto era un soñador. Creia en las historias disparatadas que el punto del medio le contaba hacerca de los desvarios del primer punto, que se suponia ser un punto final. Estos cuentos, acerca de unas cosas llamadas letras, del amor por una t y la extraña sensacion hacerca de la u, facinaban al tercer punto.

Este punto -el tercero- esperaba, esperaba y esperaba. Imaginaba lo que podria ser la aparicion de una letra, como podria ser? que se senitria?, se enamoraria tambien de ella?.

De hecho el tercer punto tenia sueños raros, solo que nunca los platicaba al punto de enmedio. Uno de sus sueños mas recurrentes era hacerca de una pagina opuesta a la que el y sus dos amigos conocian. Esta otra pagina de sus sueños se le revelaba como un "verso". El verso de la pagina. Recordo tambien vagamente que el camino hacia este "verso", empezaria con la aparicion de la letra que el imaginaba, que llegaria del oriente.

Y el tercer punto, el soñador, esperaba, y espera y esperaba. Pacientemente esperaba.

Corre el tiempo de los confundidos!!!!!

De los adulterios imaginarios, de los free´s y los infiernos de celos, dependencias, miedos, inseguridades, sexo, suicidios de ilusiones y asesinatos de príncipes azules.

Es la época de los ex amores hechos amigos confidentes y los confidentes hechos amantes.

Es el tiempo de los “compañeros and true love´s”…..

¡Que pobres adultos somos!

La llamada

Ese nombre parece el único en el directorio del celular. La angustia viaja de una neurona inquieta rebotando por todo el cerebro ocasionando que los ojos se le pongan más rojos y una pestaña caiga. Eléctrica, baja por las venas hasta el corazón donde revienta el ansia que desemboca en el pulgar derecho que busca en los botones el send. Tanto desgaste inútil, se da cuenta que una noche anterior la borró de su lista de contactos.

Tomó la decisión para que precisamente en esos arranques de necesidad por ella no pudiera llamarla. Un auto sabotaje, una trampa, se dijo cuado ya solo se oía ladrar a los perros abandonados de la vecina loca y mientras en el otro cuarto dormía su mujer.

Ahora solo le queda seguir caminando hasta el andén del metro, que mas da que no haya señal. ¿Era 55 25 32 ó 55 32 25?. ¡Pinche Vieja! Se repite mientras llega el vagón lleno.

Si sus pensamientos pudieran desplegarse en una pantalla se leería:

- A ver si llego a tiempo
- Ella
- Tengo mucho trabajo atrasado
- Su falda, sus piernas
- Ojala que ya me hayan respondido los de vivienda
- Sus labios moviéndose mientras un reproche más salía de ellos
- Debo dejar de pensarla y ponerme a trabajar
- Mi mujer es mi cable en la tierra, me necesita
- Ella
- Ella
- Ella

Esto no se trata de infidelidad o de moral, ni siquiera de inteligencia o admiración. Es una vulgar obsesión, es poder. Poseer.

Las muñecas son las chingonas

Dice mi carta astral que por los ascendentes y descententes yo me siento orgullosa de ser mujer. No se si tenga que ver con Venus o con la hora en que nací pero es absolutamente cierto: Agradezco a Dios o a las X y las Y que me nacieron mujer.

Siendo precisa me siento orgullosa de serlo hoy y ahora; en este cambio de siglo y rodeada de estas tantas mujeres que me sorprenden, me duelen, me regañan, me cobijan, me acompañan.

Y no es que desprecie a los hombres, ¡Dios me libre de semejante herejía!


Verónica es música. Todo el tiempo y todo tipo de música, la que se escucha tirada en un sillón y te viaja, la que se baila, la de concierto. Lo mismo un vals que un corrido. Su pentagrama empieza siempre con una calve de sol como el que extraña, del que se siente orgullosa y presume a los pobres chilangos que sudan con calores de 28 grados.

El gusano de oído la hace cantar igual a los Tigres del Norte que a Leo Dan, Miguel Bose, Cerati o Lupe Dalessio; trararear a Miles Davis o a Junaga.

Es tanto el ruido que hace que a veces ni ella se escucha. Por eso cuando ama es apenas una tonadita tímida, como un murmullo que no puede ser grito.

Es una mujer de la que cualquier hombre se podría enamorar, me dijo un amigo que termino enamorándose de ella.

Vero es la seguridad de que detrás de la ultima nota vendrá una mas siempre. Podría decir que es música y desierto; algo así como cardenche, único, bello y raro; pero no se si eso le hace justicia.


Jazmín es tormenta. De lluvia, de tierra como buena lagunera y de viento. Es una fuerza sobre natura, sobre Jazmín diría yo.

A su paso igual levanta los “ánimos” de los hombres que el polvo de las envidias y ¡Nadie queda a salvo, no se puede!.

Como toda buena tormenta, Jaz desata pasiones, siempre hay los que la ven y se sienten arrollados o los agradecidos campesinos que reviven con su lluvia.

Por eso esta de pie aun en los momentos en los que otros nos caemos.

Su fuerza es tal que no sé si realmente arrasa con todo a su paso o si todo lo que se topa se adhiere a ella por la fuerza centrifuga que el imán de su corazón genera.

Así me la imagino yendo por ahí como un torbellino al que se le pegan todos además siempre va salpicando ocurrencias como ráfagas descontroladas y nos deja despeinados, atónitos; a veces divertidos y otras preocupados.

Por todo eso cuando ama salen vientos por todos lados, nubes que algunas veces están cargadas de lluvia acida y que acaban mojándola a ella y al que esta al lado.

Yo soy viento y palabras. Muchas palabras, unas tras otras atropellándose como si tuvieran prisa de salir de mí. Me hago la ilusión de que son ideas, teorías, razones, sentimientos… verdades; pero pobres son apenas unas letras tratando de ordenarse.

Generalmente esas palabras son gritos, dicen mis primos a los que tanto quiero que tengo descompuesto el botón del volumen. Será ¿porque hay algo adentro que quiero oír?.

Quiero que suenen justas, solidarias, maduras; porque desde que empecé a escuchar flotaban en el aire: brigadas, proletariado, charros, manifiesto, amor, amistad, compañeros.

Por eso cuando callo, es como morir un poco. Y cuando me enamoro las palabras se me amontonan, me aturden tanto que no me dejan sentir. Y supongo que me ven y piensan: mira pobrecilla.

Soy viento. Con brisa de mar, con polvo de desierto o con bióxido de carbono ahora. Viento de carretera que despeina a su paso. El mismo que quiere atrapar al colibrí, pequeño guerrero sensual que cada noche debe morir para seguir viviendo...

Un viento violento que escupe palabras, como estas….

Las quiero.