Las muñecas son las chingonas

Dice mi carta astral que por los ascendentes y descententes yo me siento orgullosa de ser mujer. No se si tenga que ver con Venus o con la hora en que nací pero es absolutamente cierto: Agradezco a Dios o a las X y las Y que me nacieron mujer.

Siendo precisa me siento orgullosa de serlo hoy y ahora; en este cambio de siglo y rodeada de estas tantas mujeres que me sorprenden, me duelen, me regañan, me cobijan, me acompañan.

Y no es que desprecie a los hombres, ¡Dios me libre de semejante herejía!


Verónica es música. Todo el tiempo y todo tipo de música, la que se escucha tirada en un sillón y te viaja, la que se baila, la de concierto. Lo mismo un vals que un corrido. Su pentagrama empieza siempre con una calve de sol como el que extraña, del que se siente orgullosa y presume a los pobres chilangos que sudan con calores de 28 grados.

El gusano de oído la hace cantar igual a los Tigres del Norte que a Leo Dan, Miguel Bose, Cerati o Lupe Dalessio; trararear a Miles Davis o a Junaga.

Es tanto el ruido que hace que a veces ni ella se escucha. Por eso cuando ama es apenas una tonadita tímida, como un murmullo que no puede ser grito.

Es una mujer de la que cualquier hombre se podría enamorar, me dijo un amigo que termino enamorándose de ella.

Vero es la seguridad de que detrás de la ultima nota vendrá una mas siempre. Podría decir que es música y desierto; algo así como cardenche, único, bello y raro; pero no se si eso le hace justicia.


Jazmín es tormenta. De lluvia, de tierra como buena lagunera y de viento. Es una fuerza sobre natura, sobre Jazmín diría yo.

A su paso igual levanta los “ánimos” de los hombres que el polvo de las envidias y ¡Nadie queda a salvo, no se puede!.

Como toda buena tormenta, Jaz desata pasiones, siempre hay los que la ven y se sienten arrollados o los agradecidos campesinos que reviven con su lluvia.

Por eso esta de pie aun en los momentos en los que otros nos caemos.

Su fuerza es tal que no sé si realmente arrasa con todo a su paso o si todo lo que se topa se adhiere a ella por la fuerza centrifuga que el imán de su corazón genera.

Así me la imagino yendo por ahí como un torbellino al que se le pegan todos además siempre va salpicando ocurrencias como ráfagas descontroladas y nos deja despeinados, atónitos; a veces divertidos y otras preocupados.

Por todo eso cuando ama salen vientos por todos lados, nubes que algunas veces están cargadas de lluvia acida y que acaban mojándola a ella y al que esta al lado.

Yo soy viento y palabras. Muchas palabras, unas tras otras atropellándose como si tuvieran prisa de salir de mí. Me hago la ilusión de que son ideas, teorías, razones, sentimientos… verdades; pero pobres son apenas unas letras tratando de ordenarse.

Generalmente esas palabras son gritos, dicen mis primos a los que tanto quiero que tengo descompuesto el botón del volumen. Será ¿porque hay algo adentro que quiero oír?.

Quiero que suenen justas, solidarias, maduras; porque desde que empecé a escuchar flotaban en el aire: brigadas, proletariado, charros, manifiesto, amor, amistad, compañeros.

Por eso cuando callo, es como morir un poco. Y cuando me enamoro las palabras se me amontonan, me aturden tanto que no me dejan sentir. Y supongo que me ven y piensan: mira pobrecilla.

Soy viento. Con brisa de mar, con polvo de desierto o con bióxido de carbono ahora. Viento de carretera que despeina a su paso. El mismo que quiere atrapar al colibrí, pequeño guerrero sensual que cada noche debe morir para seguir viviendo...

Un viento violento que escupe palabras, como estas….

Las quiero.